Every Christmas Eve, we took a hamp

Every Christmas Eve, we took a hamper to the troll beneath the East Bridge. Me, my little brother Alex, my dad, and my step-mum – Magda. The hamper always got a lot of attention on the tram on the way over. People couldn’t help but stare at it, this big wicker box on my dad’s lap, tied up with red ribbons. It was so heavy that by the end of the three-minute walk from the tram stop to the bridge, Dad was sweating and changing his grip all the time. At the top of the steps down to the towpath along the river, Dad would call back over his shoulder, “Go carefully,” even though he was the only one in any real danger, not being able to see the steps at all while carrying that big present.
Since my dad’s building had gone up on Peak Street, a newly created wind tunnel sucked up all the discarded newspapers from this district and heaped them here, on the steep bank. Rain had turned the papers into papier mâché, which coated the stone steps an inch thick. Magda’s
heels punctured holes in it, and each of my footsteps caused these holes to fill up with an inky reservoir.
No one ever came down this part of the towpath – because of the troll – so it was the only place you could walk along the river without having to worry about stepping in dog poop. But it
did still stink of the troll’s hurled garbage, which accumulated and rotted on the opposite bank faster than the gulls and crows could carry it away. By now, we were all quiet and anxious, Dad in front with the hamper, Magda holding Alex’s hand, me behind. Far above us, slow-moving cars argued with their horns.
Dad stopped a fair way back from the dark arch of the bridge and called out, “Merry Christmas!”
There followed a few moments of stillness while we waited. I’d always get an awful sensation right about now, like I’d swallowed a croquet ball and it was stuck in my throat. The sensation came no matter how hard I tried to resist it. This was Magda and Dad’s fault, them
having built up such a sense of dread at home in the weeks leading up to this moment, whispering, bickering, scowling at each other and shutting doors that didn’t need shutting. At the centre of this anxiety, there was the hamper, always prepared early and sitting on the breakfast bar, waiting for us to deliver it.
When the troll came out into the light, we all jumped. I could never learn how not to jump, his size always a shock, no matter how many times I’d seen him. He shuffled on his knees, the
grey boulder of his nose and the tussocks of his eyebrows emerging first from the gloom. He pulled a face when he saw us, projecting his chin forwards and curling over his purple lower lip. This time, the troll was wearing something like a poncho, made from the blue tarpaulin they use to dress scaffolding.
“We’ve brought you a gift,” Dad called up, lifting the hamper a little and nodding at it, then taking a few steps towards the troll and setting it on the ground. The pretty hamper was a strange sight there in the mulch. The troll glanced at it for a second, then made a huffing noise that caused his nostrils to widen. Resting his bristly cheek against his shoulder, he gazed instead at the river, where the water was black, carrying rafts of ice on which lazy gulls werepassengers.
“How are you?” Dad said.
The troll did not look well. His enormous eyes were bloodshot. The underside of his nose was crusted with snot. He sniffed and dabbed there with what looked like a bedsheet. The troll coughed into his curled fist, and the sound startled two pigeons from beneath the bridge. My little brother squealed, and the troll looked round at Magda sheltering him inside her long wool
coat.

Results (Danish) 1:

Hver juleaften, tog vi en kurv til trold under øst broen. Mig, min lillebror Alex, min far og min trin-mor-Magda. Hæmmer fik altid en masse opmærksomhed på sporvogn på vej. Folk kunne ikke hjælpe at stirre på det, denne store wicker boks på min fars skød, bundet op med rødt bånd. Det var så tunge, at ved udgangen af de tre minutters gang fra sporvognsstoppestedet til broen, far svedtendens og ændre sit greb. På toppen af trin ned til towpath langs floden, ville far ringe tilbage over skulderen, "Gå forsigtigt," selv om han var den eneste i reel risiko, ikke at kunne se trinene på alle samtidig transporterer, store præsenterer.Da min far bygningen var gået op på Peak Street, en nyoprettet vindtunnel suges op alle de kasserede aviser fra dette distrikt og dynget dem her, på den stejle bank. Regnen havde forvandlet papirerne til papier kunststykke, som belagt stentrappen en tomme tyk. Magdashæle punkteret huller i det, og hver af mine fodspor forårsaget disse huller at fylde op med en inky reservoir.Nogensinde kom ingen ned denne del af towpath – på grund af trolden – så det var det eneste sted du kan gå langs floden uden at skulle bekymre sig om stepping i hund agterstavn. Men detstadig stinker den trold hurled skrald, der opsamlet og rådnet på den modsatte bred hurtigere end mågerne og krager kunne bære det væk. Ved nu, var vi alle stille og nervøse, far foran med hæmmer, Magda holding Alex's hånd, mig bag. Langt over os fremførte langsomme biler med deres horn.Far standsede en fair måde tilbage fra den mørke bue af broen og råbte, "Glædelig jul!"Der fulgte et par øjeblikke af stilhed, mens vi ventede. Jeg vil altid få en frygtelig følelse lige omkring nu, som jeg havde slugt en kroket bold og det blev stukket i halsen. Sensation kom uanset hvor hårdt jeg prøvede at modstå det. Dette var Magda og fars skyld, demder er bygget op sådan en følelse af angst i hjemmet i ugerne op til dette øjeblik, hviskende, skænderier, skulende på hinanden og lukke døre, der ikke behøvede at lukke. I centrum for denne angst var der hæmmer, altid forberedt tidligt og sad på morgenmad bar, venter for os at levere det.Da trolden kom frem i lyset, sprang vi alle. Jeg kunne aldrig lære ikke at hoppe, hans størrelse altid et chok, uanset hvor mange gange jeg havde set ham. Han blandes på knæ, dengrå boulder af hans næse og tuer af hans øjenbryn emerging første fra dysterhed. Han trak et ansigt, da han så os, fremspringende hans hage fremad og curling over hans lilla underlæben. Denne tid, var trolden iført noget som en poncho, fremstillet af den blå presenning de bruger til at klæde stilladser."Vi har bragt dig en gave," kaldet far op, løfte hæmmer lidt og nikkede på det, og derefter at tage et par skridt til trolden og indstiller det på jorden. Smuk hæmmer var et mærkeligt syn der i barkflis. Trolden kiggede på det for en anden, så gjorde en huffing støj, der forårsagede hans næsebor at udvide. Hviler hans Hvas kinden mod sin skulder, han stirrede i stedet på floden, hvor vandet var sort, transporterer flåder af is som dovne måger werepassengers."Hvor er du?" Far sagde.Trolden så ikke godt. Hans enorme øjne var blodskudte. Undersiden af hans næse var crusted med snot. Han snusede og dabbed der med hvad der lignede en bedsheet. Trolden hostede i næven krøllet, og lyden forskrækkede to duer fra under broen. Min lillebror hvinede, og trolden kiggede rundt på Magda opstaldning ham inde i hendes lange uldfrakke.

Results (Danish) 2:

Hver juleaften, tog vi en hæmmer til trolden under Østbroen. Mig, min lillebror Alex, min far, og trin mor-my - Magda. Den hæmmer altid fået en masse opmærksomhed på sporvogn på vej over. Folk kunne ikke hjælpe, men stirre på det, denne store flet boks på min fars skød, bundet op med røde bånd. Det var så tung, at ved udgangen af de tre minutters gang fra sporvognsstoppestedet til broen, var far svedte og ændre sit greb hele tiden. På toppen af de trin ned til towpath langs floden, ville far ringe tilbage over skulderen, "Go omhyggeligt," selv om han var den eneste i nogen reel fare, ikke at kunne se de trin på alle under udførelsen at store stede.
Da min fars bygning var gået op på Peak Street, en nyoprettet vindtunnel suget op alle de kasserede aviser fra dette distrikt, og dynget dem her, på den stejle bank. Regn havde forvandlet papirerne i papmaché, som er belagt stentrappen en tomme tyk. Magda s
hælene punkterede huller i det, og hver af mine fodspor forårsaget disse huller til at fylde op med en blæksort reservoir.
Ingen har nogensinde kom ned denne del af towpath - på grund af trolden - så det var det eneste sted, du kunne gå langs flod uden at skulle bekymre sig om at træde i hund overbygning. Men det
gjorde stadig stinke af troldens slynget skrald, som akkumuleret og rådnet på den modsatte bred hurtigere end måger og krager kunne bære det væk. Ved nu, vi var alle stille og ængstelig, far foran med hæmmer, Magda holder Alex hånd, mig bagefter. Langt over os, langsomme biler argumenterede med deres Horn.
Far standsede en retfærdig måde tilbage fra den mørke bue af broen og råbte, "Glædelig jul!"
Der fulgte et par øjeblikke af stilhed, mens vi ventede. Jeg ville altid få en frygtelig fornemmelse lige omkring nu, ligesom jeg havde slugt en kroket bolden og det blev stukket i halsen. Den fornemmelse kom ligegyldigt hvor hårdt jeg prøvede at modstå det. Det var Magda og fars skyld, dem
har opbygget sådan en følelse af skræk hjemme i ugerne op til dette øjeblik, hviskende, skænderier, skulende på hinanden og lukke døre, der ikke har brug for at lukke. I centrum af denne angst, der var den hæmmer, altid forberedt tidligt og sidder på morgenmad bar, venter os at levere det.
Da trolden kom frem i lyset, vi alle sprang. Jeg kunne aldrig lære ikke at hoppe, hans størrelse altid et chok, uanset hvor mange gange jeg havde set ham. Han sjokkede på knæ, den
grå kampesten af hans næse og tuer af hans øjenbryn nye først fra dysterhed. Han trak et ansigt, da han så os, projektering hagen frem og curling over hans lilla underlæben. Denne gang trolden var iført noget som en poncho, fremstillet af den blå presenning, de bruger til at klæde stilladser.
"Vi har bragt dig en gave," Far indkaldt, løfte hæmmer lidt og nikkede på det, og derefter tage en få skridt til trolden og sætte den på jorden. Den smukke hæmmer var en mærkelig syn der i muld. Trolden kiggede på det et sekund, derefter foretaget en huffing støj, der forårsagede hans næsebor til at udvide. Resting hans strittende kind mod hans skulder, stirrede han i stedet ved floden, hvor vandet var sort, transporterer flåder af is, som dovne måger werepassengers.
"Hvor er du?« Sagde far.
Trolden ikke ser godt. Hans enorme øjne var blodskudte. Undersiden af hans næse blev crusted med snot. Han snusede og dabbed der med hvad der lignede en bedsheet. Trolden hostede ind i hans krøllet næve, og lyden forskrækkede to duer fra under broen. Min lillebror squealed, og trolden så rundt på Magda ly ham inde i hendes lange uld
frakke.